En un país sofocado por los gritos del populismo y el susurro de la corrupción, un hombre apareció un día en la plaza pública. No tenía partido, ni slogan, ni promesas fáciles. Solo llevaba consigo un cuaderno gastado, una túnica extraña, como si el tiempo lo hubiera confundido, y una mirada que escudriñaba las almas antes que los discursos.
Los ciudadanos, cansados de los mismos rostros de siempre, caras sonrientes en pancartas, promesas recicladas, acusaciones sin justicia, lo miraban con escepticismo. Algunos pensaban que era un actor callejero. Otros, que quizá se había escapado de un museo viviente. Pero el hombre hablaba, y al hablar, no buscaba convencer, sino comprender.
¿Qué es un político? preguntó un día, subido en una banca del parque central, donde antes se hacían mítines vacíos. ¿Qué es gobernar?
La gente, más por curiosidad que por respeto, se detuvo a escuchar.
El político no es aquel que grita más fuerte, ni el que promete más cosas. Tampoco el que divide al pueblo para reinar. El verdadero líder político —dijo mientras abría su cuaderno— es aquel que sabe lo que es el bien común y tiene la virtud de llevarlo a cabo. Así lo decía Aristóteles, mi maestro. Él nos enseñó que el arte de gobernar no es dominar, sino ordenar bien la ciudad para que sus ciudadanos sean felices.
Los periodistas se burlaron de él en los titulares: “El loco del Liceo quiere enseñarnos política con filosofía”. Los analistas de televisión lo tildaron de utópico. Los partidos lo ignoraron… al principio.
Pero poco a poco, su mensaje comenzó a calar. No hablaba de enemigos, sino de justicia. No prometía riqueza, sino virtud. No señalaba culpables, sino soluciones. Y sobre todo, no quería poder por poder, sino orden, armonía, comunidad.
Un político debe ser prudente, justo, moderado y sabio —decía—. Si no posee estas virtudes, entonces no es un líder, es solo un ambicioso disfrazado.
Un día, en un debate nacional, lo invitaron. Todos esperaban que cayera ante el cinismo profesional de los que vivían de la política. Pero él no atacó, ni se defendió. Solo habló como quien cuida de algo que ama profundamente.
La democracia no es hacer lo que queremos, sino lo que debemos. No es dar el poder al que grite más, sino al que entienda mejor.
Aristóteles enseñó que hay formas degeneradas de gobierno: la demagogia, la oligarquía, la tiranía. Y que solo hay una que aspira al bien común: la politeia. Pero no puede existir sin ciudadanos virtuosos, ni sin líderes que busquen la excelencia, no el aplauso.
Después del debate, no ganó una encuesta. No subió en los rankings. Pero las plazas comenzaron a llenarse otra vez, no de mítines, sino de diálogos. La gente comenzó a preguntarse cosas. A cuestionar. A leer.
No llegó al poder. Pero encendió algo. Y como toda semilla filosófica, su legado no fue inmediato, sino profundo.
Déspues de estos acontecimientos, en muchas ciudades, comenzaron a haber jóvenes que estudian política no para enriquecerse, sino para servir. Hay ciudadanos que ya no votan por miedo, sino por razón. Y en las paredes de algunas escuelas públicas, hay una frase que nadie recuerda quién escribió:
“El verdadero político no es el que gana elecciones, sino el que construye una ciudad donde vivir sea un acto de virtud.”
Tal vez, solo tal vez, Aristóteles tenía razón. Y aquel hombre no era un loco… sino un adelantado.